"En agosto de 1989 huía entre jardines y aristas, envuelto en frágiles alas de Ícaros infantiles, sólo para encontrarme de bruces con los vientos de la poesía en enfermas mañanas sin principio. Todo amor y carcoma.

Es agosto de 2009 y la mañana es perfecta.

Náufrago del rocío del verso, camino bien acompañado en este bosque de cristal de la mano de mi otro yo."